L a noche destila quejidos en forma de poemas dolientes,
con esquirlas de metal en heridas antiguas.
Llegan sonidos de tiempos borrados
por la tenue línea de la memoria .
Cierro con llave puertas que dan paso a otras puertas
siseando los secretos del pasado.
Tienen idioma propio los ruidos de las batientes
Los crujidos de la seca madera…
El ritmo acompasado de los viejos herrajes,
repiten una y otra vez como viejas plañideras:
Que no soy yo... que aún no soy yo.
1 comentario:
Hace más de un mes que no paso por tu “casa”, espero-deseo que me disculpes pues he estado de viaje vagamundeando y en Essaouira escribiendo los dos últimos capítulos de AMANECE PÚRPURA y buena parte del próximo que espero publicar para tus ojos en los próximos días. Ayer tarde llegué a la isla a pasar estos días de Navidad y del nuevo año. Ya descansado aprovecharé estos días “en paz” para visitaros, mis lectores, y beber una copita del champagne de vuestras palabras. El que escribe debe leer, por supuesto. En esta ceremonia de la lectura fundamenta su alquimia.
Que seas feliz… No hay nada mejor ni superior que te pueda regalar hoy… Te lo escribo de corazón.
Liberto-Pau_Pablo
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